В Нью-йорке – весна.

Дом прощаниья – ты в белом. Лежит гроб с измученным телом.

И на первом ряду по бесплатным билетам Вся Ильяса семья прощалась с поэтом…

Ну, а в зале толпа – мужчины, женщины, дети. Что происходит, прошу вас, люди, ответьте? Слезы не льются, не ощущаю потерю… Да потому что – я в твою смерть не верю!

 

***

Оторвала крылья, вырвала язык, Сорвала всем маски, ослепила вмиг –

Смерть так грубо разлучила, папа, нас с тобой… Как же дальше жить мне, посоветуй, дорогой?

Часто в небо смотрю и с тобой говорю. Ты молчишь, лишь подув теплым ветром. День не день, ночь не ночь.

Кто мне сможет помочь? Ну какая без папы я дочь?

Дом прощанья

Post navigation


Leave a Reply

Your email address will not be published. Required fields are marked *